Les effusions épistolaires, échange 1er

Elle : Il est 20H15 et vous travaillez toujours sur cet écrit intime dont j’ai un grand malaise d’en pénétrer l’univers de confidences qui ne me sont pas destinées. Sortez, venez donc, j’aimerais bien vous voir vous dépoitrailler en tanguant des hanches, remuant de la langue, traînaillant des tatanes, titillant mon menton de galoche.

Lui : Non, madame. Dehors c’est la selve, et vous y êtes en amazone. Il faut croire que des plus épouvantables des clameurs, c’est celles des simiens qui dominent toutes les résonances à l’aube en ce lieu néronien qui vous tient de courtille. Laissez-moi donc écrire ma damnation, celle de mon ego hypertrophié par l’âge et l’absence d’amour à dodeliner. Allez-y, montez vos nobles bardots qui galopent à toute bride et saute mieux que de joyeux séditieux devant une petite friponne.